Capitulo IV. 💥🌍El día que el mundo se partió 💢🔥

El Día que el Mundo se Partió

El silencio no fue inmediato. Primero vino el temblor. Una vibración sutil, casi imperceptible, que se extendió por los canales de Pangea como un susurro entre las aguas. Las plantas comenzaron a cerrar sus pétalos sin que anocheciera. Los animales se ocultaron sin que hubiera cazadores. Las piedras, incluso las piedras, parecían respirar. Algo se avecinaba. Algo que la tierra misma no lograba contener una explicación creada por el mismo ser humano absorbida por el hambre de poder una guerra sin precedentes 

Durante siglos, las tensiones dentro del Reino de Pangea crecieron como raíces de podredumbre invisibles. La energía, antaño equilibrada, había sido manipulada, amplificada, forzada. Los cristales de resonancia que sostenían la armonía del continente comenzaron a distorsionar la vibración planetaria. Y un día, simplemente, ya no se pudo sostener más.

Ese fue el verdadero Big Bang.

No fue el origen del universo como se nos ha enseñado. No fue una explosión cósmica desde la nada. Fue un estruendo tan descomunal, tan absoluto, que cambió la historia de la Tierra para siempre. No fue causado por una estrella, sino por una guerra. Una guerra no nuclear, pero sí de una magnitud que hoy no logramos comprender: una guerra de frecuencias, de resonancias disonantes liberadas a través de obeliscos y nodos energéticos, que colapsaron el equilibrio electromagnético de todo el planeta.

Las placas tectónicas no se movieron por azar geológico. Fueron empujadas por el impacto vibracional de aquella catástrofe. Las ciudades enteras desaparecieron, tragadas por grietas que se abrían bajo los pies. Los mares internos —como el mítico Tethys— colapsaron hacia los bordes del continente, generando olas tan gigantescas que sobrepasaron cadenas montañosas. Este no fue un diluvio provocado por lluvia celestial. Fueron los mares invadiendo la tierra, rompiendo los canales, arrastrando ciudades enteras, borrando los jardines vibracionales, arrancando de raíz todo lo que antes había sido armonía.

Y entonces vino la bruma.

Una neblina espesa, ácida, densa, cubrió el mundo durante años. Como una noche que no terminaba. Se ha comparado este periodo con el Carbonífero, una era prehistórica en la que la atmósfera estaba cargada de gases, donde el oxígeno y el dióxido se desequilibraban, y la vida sobrevivía en condiciones extremas. Pero lo que vivimos entonces no fue una era natural. Fue una consecuencia directa del colapso. Las estructuras energéticas que protegían al planeta se rompieron. El cielo se ennegreció. La temperatura bajó. La fotosíntesis se detuvo. La Tierra, como una madre herida, entró en coma.

Las memorias de este cataclismo fueron codificadas en los textos más antiguos que aún sobreviven. El Diluvio Universal, presente en mitologías de todas las civilizaciones —sumeria, hebrea, hindú, china, olmeca—, no fue un mito simbólico. Fue un eco narrativo de ese gran desastre. Ziusudra, Noé, Utnapishtim, todos sobrevivientes de un mismo evento narrado con distintos nombres. Todos advertidos por “dioses”, o sabios, que conocían el desequilibrio venidero. Todos resguardados en estructuras flotantes —no necesariamente barcos— que podrían haber sido refugios energéticos, cápsulas de contención o vehículos dimensionales.

Incluso la Torá y el Antiguo Testamento nos hablan de una “ira de Dios” que cubrió la tierra. Pero si eliminamos la interpretación religiosa, lo que queda es una descripción clara de un cataclismo global: el mar entrando a la tierra, las fuentes del abismo abriéndose, la oscuridad cubriendo el cielo por meses, la humanidad reducida a escombros.

Las zonas costeras de aquel continente unificado fueron las más afectadas. Las grandes ciudades construidas alrededor del Mar Salado Central —la joya del Reino de Pangea— desaparecieron en cuestión de días. Las montañas surgieron no como creación divina, sino como resultado del empuje brutal entre placas liberadas. El paisaje del mundo cambió. Los mapas fueron borrados. La geografía fue reescrita por la furia desatada del propio ser humano.

Los sobrevivientes se refugiaron donde pudieron. Algunos fueron absorbidos por la tierra. Otros se escondieron en montañas altas. Otros, los más sabios, cruzaron portales. Y otros, los más simples, los más puros, aquellos que aún estaban en comunión con la naturaleza, simplemente fueron olvidados. Tribus que hoy consideramos primitivas quizás fueron preservadas por diseño. Grupos como los sentineleses, los aborígenes australianos, los pigmeos africanos, no son rezagos del pasado: son guardianes del código original.

La geopolítica, como hoy la conocemos, nació después de esta ruptura. Las divisiones culturales, lingüísticas y espirituales que fragmentaron a la humanidad son reflejo de aquella fractura continental. Ya no vivimos sobre un mismo cuerpo. Vivimos sobre sus trozos rotos, intentando reconstruir una memoria que no entendemos. Y aun así, los símbolos siguen ahí: la serpiente rodeando el mundo, el ojo central perdido, los obeliscos solitarios en lugares donde no deberían estar, las leyendas que insisten en un mundo anterior.

No fue el fin del mundo. Fue el fin del recuerdo.

Y así, el día que el mundo se partió quedó oculto tras la neblina del tiempo. Solo quedan sus ecos: en el ADN, en los textos sagrados, en las piedras que nadie logra explicar, en los sueños que todos alguna vez hemos tenido: de una tierra unificada, de una armonía perdida, de una tragedia cósmica que cambió para siempre el destino de la humanidad.

Pero quizás... solo quizás... ese eco aún puede ser escuchado.